CAROL

ela chega devagar e pergunta: "tá fria a piscina?" digo sim, só com o pés imersos, mexendo cada um, e num acordo mútuo, pra frente e pra trás. então ela me olha fundo nos olhos e rebate: "tenho uma ligação muito forte com a água". acho graça. carol é só uma menina, está na quinta série e acaba de virar minha melhor amiga. meu sorriso pula dos lados a cada frase graciosa, a cada gesto de uma quase exímia nadadora que, aos 11 anos, esconde detrás da silhueta fininha uma esperteza de dar gosto. é magrinha, usa touca e óculos. "paguei R$ 20 neles. era o mais baratinho, mas está ótimo. nem sou profissional". então ela se prepara. agacha na borda, coloca um pé na frente do outro como se fosse saltar de uma base olímpica. ajeita a touquinha, tira a água ou o ar dos óculos e leva as mãos para o alto, onde os dedos se encontram e, em formato de concha, ela os estica frente ao corpo e pula. caiu na piscina. e sem culpa sobe olhando pro céu, respira fundo e se entrega. "tô fazendo extra. preciso correr pois meu pai vai chegar e nem banho eu tomei.". então corre. eu também já estou saindo pra trabalhar. "e você vai sem tomar banho". não. "então nos encontramos no vestiário. tchau".